Михаил Юдовский
19 марта 2015 г. ·
* * *

Мое сердце по событию жизнь копило.
Просыпаясь, продирая с утра глаза,
как подвыпивший плотник,
я искал стропила,
на которых держатся небеса.

Небеса, как жерновами, ворочая облаками,
мое сердце в мукý пытались перемолоть.
Я искал стропила.
Я нащупывал деревянную плоть руками,
загоняя занозы в живую плоть.

Занозы торчали из руки, как улики,
слёзы, как улитки, ползли по склону щеки.
По неструганным стропилам
катились солнечные блики
и тонули в трещинах, словно щенки.

Мое сердце по занозе жизнь копило.
Перемалываясь в лучах, переламываясь в ключах,
солнце стыло.
Я держал стропила,
ощущая небо на своих плечах.

Моя несвобода в горле у небосвода
торчала костью. И, опять ничей,
я отпускал стропила.
И закат, глотая, как лошадь, воду,
рыжую морду опускал в ручей.

19.03.2015